Buitre (por rutina)

Sobrevolando tu vida,
esperando, el cielo en círculos.
la ronda de amor torcido.

Vives, mueres,
siempre me das
las sobras de tu vida.

Intermitente te muestras,
mis esperanzas cargo al barranco.

Absurdo futuro el que me pintas.

Viajar contigo.

Exhalas mis suspiros,
desde el fondo, donde
el fuego arde, crispando
sentimiento fulgoroso.

El tambor retumba,
el retumbo, bum, bum, bum.
rompe el silencio.

Absorbo tu suspiro,
la fundición de cuerpos,
es lo único que se escucha,
negra la noche,
viste de misterio tu cadencia.

La luna viste de sensualidad las sombras.

De las olas,
la humedad, el ritmo, la persistencia.


Tus manos aran mi espalda.
Mis manos saben el camino de tus valles.

Viajar contigo,
eres viaje, transporte, destino.

Desperté (el dinosaurio no se fué)

Desperté y el dinosaurio, seguía alli.

Ya no fiero, ya no era esa bestia temible,
era un fósil, un despojo,
aún en los huesos, el filo de sus dientes,
no se compara con su mente.

Negar la historia, negar la sangre,
la sangre que aún es moneda de cambio,
por intereses de otros raptores.

Ya no son sus garras, sus dientes,
son su lengua, su astucia.

El diablo era una serpiente con patas,
el dinosaurio también.
El diablo con mentiras expulso
a Adán y Eva del paraíso,
El dinosaurio así expulso a
Guatemala también.

¿Hasta cuanto, hasta cuando?

La historia sera negada por bestias prehistóricas.

Lagarto tirano rey, tus despojos siguen asustando al pueblo.
Forzaste el canibalismo de una patria,
llegaste carroñero y vil, por un motín.

Aquel triangulo Ixil, no olvida que fue tu presa,
aunque tus esbirros quieran borrar su memoria.

Micro-textos del Celular

Creo que llega un momento donde nos toca padecer una lección dura que nos levanta o nos quiebra.  Uno de esos momentos llego a mi vida a finales del mes de febrero e inicios del mes de marzo, cuando estuve hospitalizado por problemas cardíacos derivados del estrés.  Gracias a Dios logre superarlo, no solo, pues más que nunca sentí el aprecio de mi familia y amigos más cercanos.

Durante esa larga estadía (casi 20 días), la limitante de que hacer con mi tiempo fue un digno adversario que vencí de la mejor forma que pude, leyendo y cuando fue posible escribiendo.  Llegando a utilizar mi humilde teléfono para escribir uno que otro texto, que sin razón en particular hoy les comparto.

Les dejo estos dos micro textos:

Conducta Adquirida

La conducta humana, es una maraña de misterios, costumbres heredadas y búsquedas infructuosas de una auto realización por momentos estable aunque efímera ya que siempre habrá algo más en la lista; dicha auto realización cambia su rostro con el paso del tiempo, constantemente, al son del destino.

La subjetividad de las realidades personales,  esta sujeta a las decisiones que nos puedan llevar a la felicidad en ese período de tiempo.  Creo que la vida no depende del destino al que nos dirijamos, sino de hacer el viaje de la forma mas honorable y memorable que nos sea posible hacerlo.

Pavimentando ese camino para generaciones futuras, a través del peso de la experiencia, la ética y la bonhomía.

Relatos de Hospital

En los cálidos días de la naciente cuaresma guatemalteca, me hallaba yo en esa antigua casona, con el paso de tantos años, hospital ya veterano.  La contradicción de la estructura en la que me hallaba postrado, me resultaba incomodamente fascinante, el colchón parecía de piedra y el armatoste metálico de la cama una de esas gelatinas a medio cuaje.  Al más mínimo movimiento, todo temblaba, con un estornudo la cama se hacía hamaca.

Allí entre los quejidos de unos, las sonrisas de otros, me hallaba yo, pensando, haciendo cuentas de como este corazón necio, quería seguir corriendo aún cuando hoy por hoy yo no podía mantener el ritmo.

No es el fin es el principio, las razones las sabía bien; es destino de viejo y no de joven, pero caí en una espiral de monotonía y estrés producto de no hacer lo que me gusta, esclavo de las divisas, que bien o mal palean mis deudas.

Dejando mi escaso contacto social encerrado en un dominio .com, el tiempo que compartía con mis seres cercanos, se resumían a festines, como aquellos cuando se recibe a un amigo ausente por mucho tiempo(cosa que parecía lógica).  Ya se habían acostumbrado a mi ausencia, el mero hecho de tenerme junto a ellos era motivo suficiente y válido para celebrar.

La comida, la cerveza y la joda, tanto en tan cortos períodos de tiempo pasó factura.

Y huí, huí, estando encerrado.  sin más testigo que un puñado de ancianos, uno que otro muchacho infortunado como yo,  ahí fiel testigo fui a los clamores, al buen humor de unos y la introspectiva de otros.  Ahí fue donde decidí marcharme lejos de esa vida que solo sufrimientos me ha acarreado, como decía aquel sketch de un programa cómico de TV, prefiero estar pobre pero contento.

Los días me dieron la razón y mi cuerpo se fortaleció, así también mi determinación.  Llegando la mitad de la cuaresma comprendí que la vida es un mar, muchos vagan a la deriva por eso nunca llegan a donde quieren, otros se mueven más de lo que nadan por eso se ahogan, si quieres llegar a buen puerto es una cuestión de esfuerzo, voluntad y coordinación.

Estaba listo para salir.

Mix poemas viejitos (poemas viejitos que públique en mi face)

Los dejo con un entremés poético, con un poco de sazón socio política que suele ser una invitada recurrente a mis textos.

Tienen su tiempo de haber sido publicados, (entre 2009 y 2011) creo.

Idiosincrasia Chapina (Oda a la desigualdad y el centralismo guatemalteco)

Te veo con ojos, que mi corazon es ciego.

Ya tus clamores son coro de aves,

que escucho y no entiendo,

ya tus dolores, me han hecho indolora.

Verte desangrar, es cotidiano.

Esquivo el charco, ofuscado

por mis propias tormentas,

no vivo, sobrevivo a lo mundano.

Tu ignorancia me incomoda, pero me es ajena,

aún compartiendo el mismo vientre,

la misma matriz yla misma alma.

Te conozco y te desconozco,

presumo tu cuerpo, mas no tu alma,

invito ajenos a recorrerte, mas no conocerte.

Soy la Guatemala de la Asunción, no la Guatemala de la sierra,
no la Guatemala morena.

Soy la de los modernos malls, los fastuosos banquetes,

los autos, la moda y el glamour.

La que conoce el mundo del "La Aurora" pa' fuera, no del períferico pa´dentro.

La de las dos realidades la que se vive y la que se ignora.

La que se llama como la patria,

pero desconoce sus propias tierras.

Donde el provinciano es migrante, ingnorante y paria,

y un lugar turístico es la patria.

Donde el fastfood es ley, aunque fuera de aqui,  el hambre sea rey. 

Conflicto Inútil.

Eran tiempos violentos
y no tuve tiempo afable,
de liberar clamor altivo...

Se ha abierto la temporada de
balas, ideologías baratas y
bestias con cetros.

allí trémulo en mordaz
espera, encarnado
en las entrañas de la sierra;
escucho gimoteos de pólvora,
clamores degollados...

-El canibalismo de un Patria.-

Sinfonía de llamas, llaman
muerte negra, barriendo
verdes añoranzas y pueblos enteros.

Ah pasado el conflicto, mas no la sangre,
han cesado las ideologías y también las propuestas de cambio,
cambiamos la selva verde, por la gris concreto.

Aún espero pendiente, el reemplazo de los fúsiles por libros,
de las balas por semillas...

Y de la Guatemala, por la Guatebuena.

Sinfonía Moderna.

Retumbo el
tambor de plomo...

Encontrando inusitado(inocente),
espectador, entra las
cifras cotidianas y
de corte amarillísta.

A lo cual solo puedo decir,
¿Que puedo decir?...
No saldrá sonido de mi boca,
sin pensar si seré el próximo.

Nos hemos convertido en
famélicas y desalmadas bestias,
que rezan por las noches y
pecan con desinterés por las mañanas.

-Francamante no lo sabré-

No se ha sabido, ni se sabrá;
¿hasta que infame tiempo seremos
víctimas de nuestra ignorancia?

Duele vivir con esta angustia,
con esta ola punzante de penas,
que calan el alma, moliendo
a polvorazos el sueño del pobre ciudadano.

El llanto materno es cotidiano
es el llanto de un pueblo,
de un hijo, de un hermano,
lo peor del caso es tener
el corazón lleno de callos.

¿Pagaremos esa deuda añeja con moneda de sangre y Sinfonías de Plomo?

Pronto dejaremos de portar nuestros nombres y seremos una cifra mas de las estadísticas...

Bolívar (Buscando Libertad).

Y cuando logre huir, de un pasado feroz,
las letárgicas manos de la burocracia,
me atan de pies y me llevan despacio hasta el fondo.

Mis ojos testigos de horizonte cercano, 
lloran rabia por voces insolentes,
una montaña se ha posado, escalaré triunfal
lloran alegría por motivación reincidente.

Esta es mi gesta, este es mi secreto, 
peregrinar tierras orquestando libertad,
libertad, unión y hermandad, tendiendole 
la mano al pobre, al indio y al negro;
pues todos somos hijos paridos de esta tierra.

No estaré solo, sé que tengo hermanos de corazón
ardiente y de ideales bravíos, 
dispuestos a intercambiar balas de sabiduría y esperanza,
contra el rapaz brazo del tirano.

He de intuír ajenos caudillos y anónimos libertadores;
de gestas épicas fusilando ayeres sin rencor,
cual estratega voy cabalgando a lo desconocido,
sin mas armas que mi fé y mis ideales. 

Por los que sufren, los caprichos del opresor,
guardando esperanza de un futuro brillante,
los que sueñan con explotar su talento, por amor a la patria.

He de pelear y morir mil veces de ser necesario.

Manifestación

Mundo insolente,
caos dejas, caos,
impaciente dejas.

Mis años, aviso son,
tus ojos puerto.

Insolente soy,
amar me quema,
y te quemo por amar tanto.

Tan sólo el satélite soy,
el que esta cerca,
pero solo órbita a miles de kilómetros.

Tu boca puerto es,
y sigo naufragando en negra ilusión.

Si tan sólo,
la miel de tus ojos,
supiese.

Si tan sólo la miel de tus ojos supiese...

Tan sólo quiero un poco de democracia.

De tus besos, de tu tiempo.

Mis viejos (¿Y que es de esta casa?)

¿Y que es esta casa?
sino un despojo de piedra y
madera, con el peso de los años y
las historias.

¿Y que es de esta casa?,
sino un cúmulo de polvo y
recuerdos, sin la voz de los viejos.

Sin los abrazos del abuelo,
sin los consejos de la abuela.

Que vacía se mira esta casa,
sin ese sazón de antaño,
de tiempos magros.

Que vacía se mira ya Quetzaltenango...

La gente ilustre ya escacea,
sólo los recuerdos nos quedan
de aquellos hijos honrosos.

Que te amaron sin ser madre,
te cuidaron sin ser hija,
te enaltecieron sin ser patria.


Solo el anhelo, de las historias,
de el amor que heredé
por las letras, por mi tierra
por tesoro me dieron mis viejos.


¿Y que es de esta casa ya sin,
Chilo, ya sin Tita?

Sólo la soledad, solo los recuerdos,
de mis queridos abuelos.

-A veces leer es más importante que comer,

porque comer alimenta el cuerpo, 

pero leer alimenta el alma.-

Martha Argueta Viuda de Barrios
*19 de mayo de 1916 - 28 de Marzo de 2013+
Q.E.P.D.