il tempo

Como han pasado los años,

han pasado ásperos y resilentes, 

y sigue doliendo el tiempo,

Por su falta de misericordia.

Sigue clamando libertades ajenas, 

sigue cantando dolores mudos.

Yo aquí sigo aguantando.

Soldado del Pueblo

Hoy 20 de octubre, renuevo que soy producto de la revolución de 1,944.  Más sabio, más orgulloso de mis orígenes y más comprometido con mis causas.  Digo, soy producto de la revolución, porque mi abuelo Basilio Barrios (Chilo), QEPD, estuvo a punto de ser fusilado por el gobierno militar de Guatemala, debido a su liderazgo político y comunitario en la costa sur y Quetzaltenango (incluso fue alcalde de Mazatenango en ese tiempo), su fecha de fusilamiento en 20 de octubre de 1944, cuando justo en el paredón, los revolucionarios triunfan en la revolución, tomando la prisión militar donde se encontraba él, liberándolo de esa pena injusta.

El siempre dijo que el 20 de Octubre era su segundo cumpleaños, porque ese día gracias a esa revolución que apoyó, el había vuelto a nacer...

Si la revolución no hubiese triunfado, ni mi padre, ni buena parte de mis tios, primos, mi hermano y yo, existiríamos, ya que mi papá nació en 1,950.

Este 14 de Septiembre, se cumplieron 100 años del natalicio de uno de los protagonistas de esta revolución, un quetzalteco de los más ilustres, gran militar, líder nato, un patriota en estado puro, un ejemplo de guatemalteco.  Hablo de Jacobo Arbenz Guzmán.  Parte del triunvirato que derrocó a Ponce Vaides, y posteriormente presidente de Guatemala, durante la primavera política nacional.

La historia muchos la sabemos, son heridas que todavía sangran profundo en nuestra patria.

Hoy quiero homenajear al "Soldado del Pueblo.", con estas humildes palabras de alguien que llegó a existir, gracias al triunfo de la Revolución.

Soldado del Pueblo

Soldado del pueblo,

balas de progreso,

ejercito de paz.

Misiles color esperanza,

 bombas color primavera, 

marcha hacia la libertad,

Santo Tomás y el Atlántico

aparecieron en el horizonte.

10 años, eternamente dorados,

10 años eternamente adorados,

10 años de Primavera.

Tan sólo 10 años fuímos patria,

10 años, donde los sueños llegaron más alto que el mecapal,

10 años en los que la patria caminó, y todos acompañamos.

Soldado del pueblo, hay héroes.

Soldado del pueblo, hay mártires.

Soldado del pueblo, no hay monumentos.

Soldado del Pueblo, amigo del campesino.

Enemigo del Imperio.

La fruta podrida, contamino todo el canasto,
El tirano escupió nuestra faz, 
¡Ay dolor, la rabia roe y 
sigue corroyendo nuestros días.!

Águila calva, trapera, voraz mancillaste nuestra libertad,
viperina corrompiste y sigues corrompiendo, pudriendo lo que tocas.

 La Patria lloró a su hijo, humillado, exiliado.
La Patria llora,  al no tener mas hijos ejemplares.

¡Guatemala se desangra, necesitamos sangre tipo A(rbenz).!

Memoria de corto plazo

Quetzaltenango, es un enclave entre las montañas, a mitad de camino entre la frontera con México y la ciudad capital de Guatemala. Es un lugar que es cuna de artistas de toda índole, líderes y deportistas, pero sobre todas las cosas:  Luchadores.

Históricamente nadie nos ha regalado nada, hemos tenido que luchar contra mil vicisitudes, para ganar lo que hemos ganado por derecho propio, para ser dueños de lo que somos con todo merecimiento.  Esa lucha, este apego, esa identidad, nos hizo ser patria, libre, independiente y soberana, nos hizo ser la segunda ciudad en importancia política y económica del país, no por que esperamos lo que el gobierno nos diera, si no porque somos tierra de emprendedores, gente que por amor a su terruño lo ha sacado adelante.

El deporte es parte de esa identidad, los Danilo López, los Mario Camposecos, los campeones de La Esperanza, tantos y tantos deportistas quetzaltecos, que ellos como nosotros los ciudadanos, hemos luchado contra los prejuicios, la falta de apoyo intencional y las trabas de representar esos límpidos y sagrados 3 colores de la bandera altense.  Quetzaltenango es una tierra de lucha, lo fuímos prehispánicamente, aca murió de pie Tecún Umán, aqui a tán solo unos pasos de mi casa, fusilaron a los caudillos mártires de 1,838.

No todo son victorias, hemos sufrido infinitas derrotas, hemos visto como nuestros monumentos han sido demolidos, como nuestros líderes han sido fusilados, como nuestro ferrocarril fue desmantelado, hemos visto como nuestro Arbenz fue vilmente derrocado, hemos muerto y renacido cual fénix muchas, muchas veces, hemos vencido terremotos, inundaciones, erupciones y gobiernos malintencionados.

Ante todo Xela, aún sigue de pie.

Producto de esa identidad tan intrínseca, tan íntima, tan ligada a los colores, a esa historia de lucha, nace un símbolo, un equipo de fútbol, llamado Xelaju Mario Camposeco, tal como la ciudad es un equipo luchador, no es un equipo elitista, es un equipo que si ha ganado lo que ha ganado, es por que lo ha hecho como lo hace Quetzaltenango, luchando contra todo y ante todo, es un equipo curtido en el sufrimiento, para que los gozos sepan mejor.  Y yo rebasando las 2 décadas de vida, lo he visto decender 2 veces y campeonizar 3, es por eso que respeto aún más a mis mayores, porque para ellos el amor fue de mayor sacrificio, ellos vivieron al Xelaju que no era este multimediatico, con patrocinios, que es usual invitado en las liguillas, ellos organizaron maratones para ayudar al Club, ellos ayudaron a conseguir otros trabajos a los jugadores ya que el amor a los colores, no alimenta familias.

Ellos vivieron y sufrieron con el Club, algo a lo que todos tendríamos que estar acostumbrados, a que el Xelajú no es un Madrid, no es un Barcelona, que ganan todo, no es un Municipal no es un Comunicaciones que siempre tienen la mesa servida, para arrebatar.  Xelajú como nuestro Quetzaltenango ha sufrido, y ahora sufre ahora de un mal momento.

¿Tan cortos de memoria somos?

Si bien todos queremos un Club, que siempre este peleando arriba, peleando torneos, jugando torneos continentales, tenemos que darnos cuenta que hace falta mucho más que buenas intenciones, hace falta más que criticar en los medios de comunicación masivos y virtuales, hace falta más que sentirnos dueños de la opinión de las masas, solo por el hecho de estar detrás de un teclado, un micrófono o una cámara.

Quetzaltenango, tal como Roma, es la gente.

Y la gente de Xela nunca se rinde, siempre lucha, no ha esperado a que otros cambien las cosas, ha invitado al cambio mediante sus actos.  Y es por eso que siento tan triste, tan patético ver a gente que se hace llamar "Superchiva."  Espetando culpas, pidiendo que rueden cabezas ajenas cuando ni su rostro han mostrado en las gradas, pidiendo que otros hagan el cambio.  Cuando si algo tiene que saber un Quetzalteco, es ese legado de lucha, legado emprendedor, legado de lucha incansable, que cohesiona clases sociales, géneros, etnias, todo bajo un solo nombre y unos solos colores.

Patéticos aquellos que piensan que porque el equipo ha ganado 2 títulos en los últimos 6 años ya tiene que ser invencible, ya tiene que tener todo servido, que no puede perder, que hay que espetar, despotricar y abandonar cuando las cosas se ponen mal.  No señores, si bien es un principio que sienta las bases para obtener esa regularidad, no es mas que un cimiento donde empezar a construir, seguro que van a venir temporadas irregulares en el futuro, pero ¿como esperamos construír si a las primeras de cambio, ya estamos destruyendo?

Que cortos de memoria.

Me criaron en un hogar Quetzalteco, me enseñaron a amar a mi tierra por sobre todas las cosas, es por eso que me apasiona mi historia, mi legado y desde mi campo creativo que son las letras pongo mi granito como remedo de escritor que pretende devolver ese sentido de identidad.

Es por ello que insisto tanto en ese legado gallardo y aguerrido que tiene nuestra ciudad, porque ese es el legado que tenemos que mantener, el de no creernos dueños, sino el de ganarnos, el de sudar todo lo que hemos ganado.

No creernos dueños, no creernos amos.

Ser Quetzalteco significa lucha, significa trabajo, significa no abandonar.

Es por ello que Xela aún sigue de pie, tras tantos golpes.

Siento Frío

Extrañar a alguien, es recordar lo vivido, congelar el tiempo, sin embargo esos momentos congelados, poco a poco calan y extrañas el calor de un abrazo, lo reconfortante de una compañía  el frío de la ausencia es lo único que queda si no hay reencuentros.

Siento el frío,
siento el hastío,
me esta dando hipotermia en el alma.

Sin la seda de tus manos,
sin el reflejo de
mi sombra en tus ojos.

Sin la luz de tus ojos,
negro obsidiana,
brillantes y letales.

Cortando la oscuridad.

Siento el frío,
de tu lado de la cama,
como abismo,
cada día,
cada invierno.

Siento frío y no tengo tu cuerpo
para cubrir mi cuerpo,
tu boca para cubrir mi boca,
tu tiempo para cubrir mi vida.

Quizás alla lejos,
tu también sientas frío.

Cambios

Parece lento, pero este año dentro de todas las cosas se destaca por la sutileza con lo que deja correr el tiempo y la rudeza con lo que deja caer los cambios.  Como si nada ya nos encontramos rebasando el primer semestre del año, !Y ya a mitad del séptimo!.

Muchos wake-up calls,  justos y no sutiles como tiene que ser una llamada de alerta para un cambio radical.

En solo un semestre, 
estuve a punto de morir, 
me enamoré, 
perdí a seres queridos, 
renuncie a mi trabajo, 
me desenamoré,
retome mis estudios, 
conseguí apoyo internacional... 

-Todo esto y a la larga sobreviví.- 

Todo es ganancia, 
Ahora respeto mi cuerpo, 
aprendí que el amor llega disfrazado, 
la familia no es eterna, 
aprendí, mi destino, lo forja mi fuego. 

Me dí cuenta que puedes dar todo
y aún así ella sigue en una espiral de egoísmo. 

Me dí cuenta que nunca es tarde, 
me dí cuenta de el poder del buen networking.

-Y a todo esto ahora me siento vivo.-

De esta experiencia se quedaron un par de letras rezagadas en mi memoria, una llegó sin razón particular caminando por un arenoso sendero camino a mi casa y la otra llego en un funeral.

426

Adiós viejo 426,
confidente,
testigo,
compañero,
casillero.

Abrí y guarde mis sueños,
por ganar un salario,
Abrí y guarde mis tertulias,
por 483 y sus ojos marrones.
Abrí y guarde los años,
de sol a sol, de voces sin rostro.

Adiós viejo cajón,
metálico,
melancólico,
fiel,
casillero.

El Roble

Ya la corteza está ajada por el tiempo,
perenne sigue de pie, gris, 
soportando el látigo del tiempo,
soportando el látigo del viento.

Y que soy yo, sino unas ramitas, 
creyéndose anchas por su follaje,
mi padre el roble, fuerte,
aguanta estoico, tormentas
que me aflojan las raíces.

Mi padre el roble, que dió todo,
por dos abetos en incertidumbre,
vaho que desaparece y forja destino.

Mi padre el roble, que compartió,
su cobijo, su sombra, sus ramas, 
su tiempo.

Lo compartió todo, aún a costa de él,
su juventud, su tiempo.

Mudo, sin palabras, solo los gestos,
quizá eso es de lo poco que heredé,
y así creo que es el amor, 
el amor no se habla, se demuestra.

Sabio mi viejo.

Domingo Perfecto

-No hace falta mas que un reencuentro,  

para volver perfecto el mundo,

 aun que sea un instante.-

Un domingo cualquiera,

perezoso y reparador.

lluvioso y pacífico,

era una tarde de junio.

Y ahí me crispaste el destino,

vos y tu sombrilla azul,
bajo el pórtico de mi casa,

con un libro bajo el brazo,

ganaste mi imaginario.

Cómplice, armatoste de 

aluminio y nylon azul,

nos mantuvo abrazados,

a lo largo de aquel

menudo convite.

-Fiesta de San Antonio.-

Perdiéndonos en nuestras 

miradas marrones.

Nuestra metrópolis de piedra,
fue testigo aún fugaz el momento.

Intercambiando pasados,

mancomunando futuros,

de las manos tomados,

con aquella ilusión

que genera el amor

de reencuentro.

Buitre (por rutina)

Sobrevolando tu vida,
esperando, el cielo en círculos.
la ronda de amor torcido.

Vives, mueres,
siempre me das
las sobras de tu vida.

Intermitente te muestras,
mis esperanzas cargo al barranco.

Absurdo futuro el que me pintas.

Viajar contigo.

Exhalas mis suspiros,
desde el fondo, donde
el fuego arde, crispando
sentimiento fulgoroso.

El tambor retumba,
el retumbo, bum, bum, bum.
rompe el silencio.

Absorbo tu suspiro,
la fundición de cuerpos,
es lo único que se escucha,
negra la noche,
viste de misterio tu cadencia.

La luna viste de sensualidad las sombras.

De las olas,
la humedad, el ritmo, la persistencia.


Tus manos aran mi espalda.
Mis manos saben el camino de tus valles.

Viajar contigo,
eres viaje, transporte, destino.

Desperté (el dinosaurio no se fué)

Desperté y el dinosaurio, seguía alli.

Ya no fiero, ya no era esa bestia temible,
era un fósil, un despojo,
aún en los huesos, el filo de sus dientes,
no se compara con su mente.

Negar la historia, negar la sangre,
la sangre que aún es moneda de cambio,
por intereses de otros raptores.

Ya no son sus garras, sus dientes,
son su lengua, su astucia.

El diablo era una serpiente con patas,
el dinosaurio también.
El diablo con mentiras expulso
a Adán y Eva del paraíso,
El dinosaurio así expulso a
Guatemala también.

¿Hasta cuanto, hasta cuando?

La historia sera negada por bestias prehistóricas.

Lagarto tirano rey, tus despojos siguen asustando al pueblo.
Forzaste el canibalismo de una patria,
llegaste carroñero y vil, por un motín.

Aquel triangulo Ixil, no olvida que fue tu presa,
aunque tus esbirros quieran borrar su memoria.

Micro-textos del Celular

Creo que llega un momento donde nos toca padecer una lección dura que nos levanta o nos quiebra.  Uno de esos momentos llego a mi vida a finales del mes de febrero e inicios del mes de marzo, cuando estuve hospitalizado por problemas cardíacos derivados del estrés.  Gracias a Dios logre superarlo, no solo, pues más que nunca sentí el aprecio de mi familia y amigos más cercanos.

Durante esa larga estadía (casi 20 días), la limitante de que hacer con mi tiempo fue un digno adversario que vencí de la mejor forma que pude, leyendo y cuando fue posible escribiendo.  Llegando a utilizar mi humilde teléfono para escribir uno que otro texto, que sin razón en particular hoy les comparto.

Les dejo estos dos micro textos:

Conducta Adquirida

La conducta humana, es una maraña de misterios, costumbres heredadas y búsquedas infructuosas de una auto realización por momentos estable aunque efímera ya que siempre habrá algo más en la lista; dicha auto realización cambia su rostro con el paso del tiempo, constantemente, al son del destino.

La subjetividad de las realidades personales,  esta sujeta a las decisiones que nos puedan llevar a la felicidad en ese período de tiempo.  Creo que la vida no depende del destino al que nos dirijamos, sino de hacer el viaje de la forma mas honorable y memorable que nos sea posible hacerlo.

Pavimentando ese camino para generaciones futuras, a través del peso de la experiencia, la ética y la bonhomía.

Relatos de Hospital

En los cálidos días de la naciente cuaresma guatemalteca, me hallaba yo en esa antigua casona, con el paso de tantos años, hospital ya veterano.  La contradicción de la estructura en la que me hallaba postrado, me resultaba incomodamente fascinante, el colchón parecía de piedra y el armatoste metálico de la cama una de esas gelatinas a medio cuaje.  Al más mínimo movimiento, todo temblaba, con un estornudo la cama se hacía hamaca.

Allí entre los quejidos de unos, las sonrisas de otros, me hallaba yo, pensando, haciendo cuentas de como este corazón necio, quería seguir corriendo aún cuando hoy por hoy yo no podía mantener el ritmo.

No es el fin es el principio, las razones las sabía bien; es destino de viejo y no de joven, pero caí en una espiral de monotonía y estrés producto de no hacer lo que me gusta, esclavo de las divisas, que bien o mal palean mis deudas.

Dejando mi escaso contacto social encerrado en un dominio .com, el tiempo que compartía con mis seres cercanos, se resumían a festines, como aquellos cuando se recibe a un amigo ausente por mucho tiempo(cosa que parecía lógica).  Ya se habían acostumbrado a mi ausencia, el mero hecho de tenerme junto a ellos era motivo suficiente y válido para celebrar.

La comida, la cerveza y la joda, tanto en tan cortos períodos de tiempo pasó factura.

Y huí, huí, estando encerrado.  sin más testigo que un puñado de ancianos, uno que otro muchacho infortunado como yo,  ahí fiel testigo fui a los clamores, al buen humor de unos y la introspectiva de otros.  Ahí fue donde decidí marcharme lejos de esa vida que solo sufrimientos me ha acarreado, como decía aquel sketch de un programa cómico de TV, prefiero estar pobre pero contento.

Los días me dieron la razón y mi cuerpo se fortaleció, así también mi determinación.  Llegando la mitad de la cuaresma comprendí que la vida es un mar, muchos vagan a la deriva por eso nunca llegan a donde quieren, otros se mueven más de lo que nadan por eso se ahogan, si quieres llegar a buen puerto es una cuestión de esfuerzo, voluntad y coordinación.

Estaba listo para salir.

Mix poemas viejitos (poemas viejitos que públique en mi face)

Los dejo con un entremés poético, con un poco de sazón socio política que suele ser una invitada recurrente a mis textos.

Tienen su tiempo de haber sido publicados, (entre 2009 y 2011) creo.

Idiosincrasia Chapina (Oda a la desigualdad y el centralismo guatemalteco)

Te veo con ojos, que mi corazon es ciego.

Ya tus clamores son coro de aves,

que escucho y no entiendo,

ya tus dolores, me han hecho indolora.

Verte desangrar, es cotidiano.

Esquivo el charco, ofuscado

por mis propias tormentas,

no vivo, sobrevivo a lo mundano.

Tu ignorancia me incomoda, pero me es ajena,

aún compartiendo el mismo vientre,

la misma matriz yla misma alma.

Te conozco y te desconozco,

presumo tu cuerpo, mas no tu alma,

invito ajenos a recorrerte, mas no conocerte.

Soy la Guatemala de la Asunción, no la Guatemala de la sierra,
no la Guatemala morena.

Soy la de los modernos malls, los fastuosos banquetes,

los autos, la moda y el glamour.

La que conoce el mundo del "La Aurora" pa' fuera, no del períferico pa´dentro.

La de las dos realidades la que se vive y la que se ignora.

La que se llama como la patria,

pero desconoce sus propias tierras.

Donde el provinciano es migrante, ingnorante y paria,

y un lugar turístico es la patria.

Donde el fastfood es ley, aunque fuera de aqui,  el hambre sea rey. 

Conflicto Inútil.

Eran tiempos violentos
y no tuve tiempo afable,
de liberar clamor altivo...

Se ha abierto la temporada de
balas, ideologías baratas y
bestias con cetros.

allí trémulo en mordaz
espera, encarnado
en las entrañas de la sierra;
escucho gimoteos de pólvora,
clamores degollados...

-El canibalismo de un Patria.-

Sinfonía de llamas, llaman
muerte negra, barriendo
verdes añoranzas y pueblos enteros.

Ah pasado el conflicto, mas no la sangre,
han cesado las ideologías y también las propuestas de cambio,
cambiamos la selva verde, por la gris concreto.

Aún espero pendiente, el reemplazo de los fúsiles por libros,
de las balas por semillas...

Y de la Guatemala, por la Guatebuena.

Sinfonía Moderna.

Retumbo el
tambor de plomo...

Encontrando inusitado(inocente),
espectador, entra las
cifras cotidianas y
de corte amarillísta.

A lo cual solo puedo decir,
¿Que puedo decir?...
No saldrá sonido de mi boca,
sin pensar si seré el próximo.

Nos hemos convertido en
famélicas y desalmadas bestias,
que rezan por las noches y
pecan con desinterés por las mañanas.

-Francamante no lo sabré-

No se ha sabido, ni se sabrá;
¿hasta que infame tiempo seremos
víctimas de nuestra ignorancia?

Duele vivir con esta angustia,
con esta ola punzante de penas,
que calan el alma, moliendo
a polvorazos el sueño del pobre ciudadano.

El llanto materno es cotidiano
es el llanto de un pueblo,
de un hijo, de un hermano,
lo peor del caso es tener
el corazón lleno de callos.

¿Pagaremos esa deuda añeja con moneda de sangre y Sinfonías de Plomo?

Pronto dejaremos de portar nuestros nombres y seremos una cifra mas de las estadísticas...

Bolívar (Buscando Libertad).

Y cuando logre huir, de un pasado feroz,
las letárgicas manos de la burocracia,
me atan de pies y me llevan despacio hasta el fondo.

Mis ojos testigos de horizonte cercano, 
lloran rabia por voces insolentes,
una montaña se ha posado, escalaré triunfal
lloran alegría por motivación reincidente.

Esta es mi gesta, este es mi secreto, 
peregrinar tierras orquestando libertad,
libertad, unión y hermandad, tendiendole 
la mano al pobre, al indio y al negro;
pues todos somos hijos paridos de esta tierra.

No estaré solo, sé que tengo hermanos de corazón
ardiente y de ideales bravíos, 
dispuestos a intercambiar balas de sabiduría y esperanza,
contra el rapaz brazo del tirano.

He de intuír ajenos caudillos y anónimos libertadores;
de gestas épicas fusilando ayeres sin rencor,
cual estratega voy cabalgando a lo desconocido,
sin mas armas que mi fé y mis ideales. 

Por los que sufren, los caprichos del opresor,
guardando esperanza de un futuro brillante,
los que sueñan con explotar su talento, por amor a la patria.

He de pelear y morir mil veces de ser necesario.

Manifestación

Mundo insolente,
caos dejas, caos,
impaciente dejas.

Mis años, aviso son,
tus ojos puerto.

Insolente soy,
amar me quema,
y te quemo por amar tanto.

Tan sólo el satélite soy,
el que esta cerca,
pero solo órbita a miles de kilómetros.

Tu boca puerto es,
y sigo naufragando en negra ilusión.

Si tan sólo,
la miel de tus ojos,
supiese.

Si tan sólo la miel de tus ojos supiese...

Tan sólo quiero un poco de democracia.

De tus besos, de tu tiempo.

Mis viejos (¿Y que es de esta casa?)

¿Y que es esta casa?
sino un despojo de piedra y
madera, con el peso de los años y
las historias.

¿Y que es de esta casa?,
sino un cúmulo de polvo y
recuerdos, sin la voz de los viejos.

Sin los abrazos del abuelo,
sin los consejos de la abuela.

Que vacía se mira esta casa,
sin ese sazón de antaño,
de tiempos magros.

Que vacía se mira ya Quetzaltenango...

La gente ilustre ya escacea,
sólo los recuerdos nos quedan
de aquellos hijos honrosos.

Que te amaron sin ser madre,
te cuidaron sin ser hija,
te enaltecieron sin ser patria.


Solo el anhelo, de las historias,
de el amor que heredé
por las letras, por mi tierra
por tesoro me dieron mis viejos.


¿Y que es de esta casa ya sin,
Chilo, ya sin Tita?

Sólo la soledad, solo los recuerdos,
de mis queridos abuelos.

-A veces leer es más importante que comer,

porque comer alimenta el cuerpo, 

pero leer alimenta el alma.-

Martha Argueta Viuda de Barrios
*19 de mayo de 1916 - 28 de Marzo de 2013+
Q.E.P.D.

Súcubo (Back in black)

Sin razón aparente, desde hace ya un buen tiempo he abandonado las sombras, mis textos han perdido ese toque mordaz y lúgubre.  Creo que esos tiempos ya pasaron en mi linea de tiempo personal, sin embargo extraño las letras frías, la macabra sinceridad con la que el mundo era visto.

Así que en pleno ejercicio de conciencia, creatividad, nostalgia y necromancia, trato de regresar al lado oscuro, aunque sea temporalmente.

Profanidad, profanidad pura.

De un alma carente, desgarbo
de inocencia y ambición que
han vuelto esbirro a un ángel.

En la oscuridad del aquelarre, lujuria, hambre y peste.

Devoras almas, corazones, vísceras y
gónadas, de un tajo, cual hoz, abres y cierras,
los ojos, la boca y las piernas, desgarrando,
despedazando, conquistando para el mal.


Apareciste de la nada, con un frío devastador,
de esos que desarman hasta al más bravío, luego candor
reconfortante, preludio de infierno abrazador, lacerante.

Aún con voz de ángel, partes almas,
despojo de inocencia,
justo lo que lo que te hizo caer,
justo daga es tu lengua.

Perla entre los cerdos.

Madre del vicio,
los cuerpos  se consumen en su propio engaño.

Mariposa negra, señal de muerte y devastación;
cuentan los abuelos que donde te has posado,
anuncias luto, con esa belleza fría, lúgubre, incomprensible.

-Sobrenatural.-

Carga Inecesaria

Nada encontré en el caos,
intente pescar en aguas revueltas
y terminé con las manos llenas de lodo.

Fatigado, sin premio, sin motín.

Solo esta carga que rompe mis hombros,
disloca el alma, y aunque parece impuesta,
sádica se presta voluntaria.

¿Que pretendo encontrar, allí?

Tanto buscar entre carbones un diamante,
que por más que intento pulir, solo
combustible será.

Entre el hollín, solo un chispazo me espera
y aun así esa vana fe, no quiebra.

Cegado llevo el mecapal de mis esperanzas contigo,
aunque para tí ya solo sea una carga inecesaria.